a propósito de Barcelona

ou, como lá perferem, bəɾsəˈɫonə (em catalão).
Na minha escala de preferências, a seguir a Lisboa, é a segunda (ok, a terceira) das minhas cidades preferidas da Península.

É uma cidade que nos convida a olhar para cima, construída em direcção ao céu e voltada para o mar, sem que para isso tivesse que optar por arranha-céus ou por docas de maré vaza. Não sei se esta "tendência" estética foi uma consequência da alma de quem lá vive (e viveu) ou se pelo contrário é ela que marca, desde a infância, a mentalidade dum povo que não gosta de olhar para baixo (nem se deixa limitar pelo que ficou atrás).  

Em Espanha, bem como em muitos outros países, é notório o gosto com que promovem o que é deles, quer quando o que têm é excelente, ou apenas bom, quer mesmo quando não é nem uma coisa nem outra. E não se diga que se trata "apenas" de turismo. O turismo implica imenso, convicção aos que o oferecem e exigência aos que o procuram.

É neste ponto do raciocínio que me descubro cansada de encontrar em Portugal belezas atrás de tabiques, tesouros fechados ao público, monumentos não contextualizados, muitas vezes nem sequer identificados, e muitas mais nem mesmo iluminados. Em suma, reconheço-me cansada do que é nosso nas mãos de quem não no-lo deixa ver.

Há quem insista em fazer de Portugal um sítio envergonhado de si e do seu passado. São seres profundamente politizados e muito remotamente educados, que guardam nos seus mal talhados bolsos as chaves das nossas histórias. Em processos auto-justificativos, reelaboram "novas" teses fundadas em duvidosas correntes museológicas, o mais das vezes ultrapassadas.
Abrem exposições, cobram-nos bilhetes para oferecerem as páginas, em ponto grande, dos textos da nossa 4ª classe, como que de uma lenta e paternal preparação se tratasse, para que um dia, então sim, estejamos preparados para entender aquilo que, para já, se encontra fechado com uma chave que só a alguns é dado guardar.

Têm medo, medo de que, nos museus, arquivos e monumentos que, em hora de má memória, lhes cairam nas mãos, brilhem os dourados, as nossas rendas e brocados, os nossos barros, as palavras, batalhas e ideologias, o nosso imenso exagero e a nossa exaltação, a nossa identidade, a nossa gente.

E é com isto que verdadeiramente não pode a mediocridade de alguns dos que guardam as chaves do que é nosso, é a isto que não resistem as suas identidades, forjadas na antítese do que é Portugal.

Eu do grupo

A expressão não é minha (D. Anzieu) e ocorreu-me quando vi  a manta de retalhos pronta depois de se ter vindo a fazer em várias sessões de formação com a Rosa Pomar.

Seguiu de perto uma das minhas mantas de retalhos preferidas de sempre;
Os tecidos são de designers maravilhosos que não resisto a coleccionar (Heather Ross, Philip Jacobs, Denyse Schmidt, Kaffe Fassett, Martha Negley...) mas também da feira de Braga que aprendi a gostar frequentar com a minha Mãe;
As sugestões das várias mulheres presentes enriqueceram-na;
Mãos críticas questionaram-na um pouco mais do que ontologicamente;
Este olhar criativo e resiliente guiou-me na selecção das cores e padrões e não me deixou partir sem a terminar.

De estritamente meu a manta de retalhos tem muito pouco o que, parece-me, não podia estar mais de acordo com a sua natureza.

Beiroa à japonesa

Cá por casa, quando vimos a meada de Beiroa desfeita, pareceu-nos consistente, tenra e luzidia como massa de arroz japonesa e não resistimos a esta brincadeira.

Com uma meada da apetitosa lã, uma receita deste lindíssimo livro japonês de crochet, e com esta colher de pau (3.5mm) confeccionámos um cachecol que agradou à mais exigente das gourmets e que teve honras de fotografia e tudo!

afinidades (2)

Há uns meses atrás, vi este livro à venda na Retrosaria e achei-o tão atractivo que de imediato liguei para a Rosa pedindo para me reservar um exemplar.

Na recente rumagem às fotos "antigas", encontrei esta, com décadas, e subitamente percebi o que, com todas as devidas diferenças, tinha de tão familiar aquela capa.

estendais da Afurada

Esta lindíssimas fotos da Diane fizeram-me correr para a caixa das fotografias procurar as que tirei no mesmo sítio há 13 anos. É um lugar em que o tempo não passa, tudo aparenta estar como antes, e as cores que na altura não pus no papel são ainda as mesmas que me ficaram na memória.

tempus fugit

ontem percebi o que significa quando, a pedido da F., folheei este livro (oferecido pelo meu Pai há cerca de 20 anos) para a ajudar a fazer os trabalhos de casa de música

Time is a train

Makes the future the past

Leaves you standing  in the station

Your face pressed up against the glass

sunday team work

da arte da mistura

Nos preparativos para a 2ª sessão deste workshop, porque não pude ir à primeira, tentei recuperar o tempo perdido dedicando-me a pensar e a ler um pouco mais sobre as intrigantes harmonias resultantes da combinação das cores, padrões, movimentos e temas. Claro que nada disto se aprende exclusivamente nos livros, como em muitas outras coisas em que as emoções têm um papel decisivo, é algo que vem essencialmente de dentro para fora.

Olhando para os meus tecidos (paralisada pelo instinto leigo de que nada melhor para os ordenar do que a mera sequência gradativa de cores e tons), ocorreu-me a expressão que a minha amiga usa, a propósito da habilidade para conciliar objectos e estilos diferentes e de diversas proveniências, "a arte da mistura". E não consigo deixar de sorrir. A "arte da mistura" pode também ser a arte de viver o dia-a-dia, a sabedoria na conciliação das diversas emoções, factos e percepções, na harmonização de tantas pessoas, objectos, lembranças, por vezes aparentemente inconciliáveis, que vamos acumulando em nós, e a que se somam o passado, o presente e futuro dos que connosco partilham a vida.

Fui ver como essa mistura tem acontecido por aqui e, concluo, nada que se pareça com uma mera ordenação gradativa das cores. E é com essa sensação (como poderia também dizer a minha amiga) de reassurance (nisto de palavras sintéticas, os ingleses batem-nos aos pontos) que vou voltar aos meus tecidos para preparar o workshop de terça.

Priscos

Nem só do pudim vive Priscos.
Nesta freguesia de Braga, tem lugar, de há uns anos a esta parte, um presépio vivo, uma verdadeira Belém à moda do Minho, que principia por ser uma fortificação romana, logo depois se torna Arca de Noé, culminando num aglomerado de casinhas onde se malha o ferro e fia o linho, onde se esculpem malgas de madeira e se bebe hidromel, onde se mói o milho e molda o barro. No meio de tudo, o Presépio. Sequências cronológicas à parte, que bom que é ver toda a comunidade empenhada e implicada, trazendo à luz, valorizando despretenciosamente as artes deste Minho, tão fustigadas por indústrias e depois por desemprego. Foi bom ver jovens mulheres e homens construindo artesanalmente pipos e cestas, sentados ao tear ou enchendo de velo de lã colchões às riscas.
Ainda há muito quem saiba fazer.

Renovação

ad libitum

dias de férias, fora de época 

todos os objectos de desejo

 fazer esta gola, em lãs de muitas cores

muitos episódios destes de madrugada (agora, oferecidos por amigos, a qualquer hora do dia ou da noite)

objectos lindos antigos, cuja história só podemos imaginar, oferecidos porque sim ("- Ó menina, leve lá... - Quanto custa? - Ó menina, não é nada... leve lá.")

a fotografia impossível...

... acontece quando se quer registar a camisola feita pela mãe, vestida no filho de 5 anos...

... que aceita, mas diz estar "com muita preguiça"...

... "com muito sono"....

... não conseguir "estar parado"...

... e diz ser este o seu "sorriso normal"...

...  enquanto o Sol vai e vem, numa manhã lenta de Sábado.

camisolinha

Com estas lãs que trouxe da Liberty comecei uma camisolinha para o J. que tem por base um modelo da Debbie Bliss. A lã, de excelente qualidade, pareceu-me um pouco "baça", o defeito será meu que adoro o brilho das nossas lãs portuguesas. Para fazer a barra com o motivo norueguês, apliquei técnicas aprendidas aqui. Em breve estará a uso!